Encontram-se por acaso, como se os anos não tivessem passado.

Um amontoado de sapatos no canto do quarto, esquecidos do seu par. Caminham juntos, pisam ruas paralelas e partilham o peso dos mesmos corpos, ainda que diferentes. Reconhecem-se pelo couro trespassado pelas unhas, pelas solas ou pelo que resta delas.

Vêm de lugares diferentes e trazem cheiros que não se misturam facilmente. Neles habitam rumores discretos e lembranças, em línguas que o quarto não tem ouvidos para compreender.

Não falam alto.

Partilham o essencial

o que fizeram

e o que

nunca chegaram a fazer.

Estão ali sapatos que atravessaram cidades inteiras e outros que apenas aprenderam a ficar à porta, pacientes. Todos guardam o pó de uma praia antiga, o cheiro da maresia e o calor da idade. Recordam passos apressados, passos mastigados, passos que dançam com muita música.

Agora estão ali, imóveis, encostados à parede, esverdeados, luminosos. Como antigos amigos, já não precisam de provar nada.

Um silêncio confortável.